Há um tipo de sinceridade que é bastante mineira. Ostenta a cruz e a imagem no melhor canto da sala, sempre livre da poeira enquanto fomenta a gula na culinária tão incessante da cozinha, conjugando toda a presença familiar.

Da traição da carne na doçura da cabocla e a curiosidade do moleque, a vileza da fofoca no beiral da janela e a hospitalidade do café a todo instante. Da ira sanguínea que se resolve no fogo e no ferro.

Existe uma maneira de sinceridade que é uma idéia de Minas, do interior, do próprio meio, o ponto médio geográfico. Ali se murmuram todos os pecados em uníssono com a ladainha da prece. Imensamente humano.

they sent me notice, I could not help but give ear to such roar: - the sandstorm’s coming! it can’t be helped, it will engulf us all.

in which suspicous despair they left me behind, such cries: – come, follow! leave behind, none is worth such desolation. take yourself some other scenery, less plagued, less buried in dirt.

I then pondered, how can one tell which fate is left or not to be? for that whose path is set to cross such damage, what damage isn’t left and certain at any street? I shall cast my die on other planes but what is there that can’t be maimed? be it water, be it dust, be it wind. we stand in face of all danger if we are to stand, no hole, cave or roof will sustain.

wind will blow your doors open, water will cave into your ceilings. I then began to hope for such storm, I then began to build my walls on top of walls hidden under such grains. I carved my bed onto it’s dunes, I molded chairs on handfuls upon handfuls of such sand.

I need no roof, i let it find it’s way into my mouth, the raspy feel upon my tongue, the grating at the roof of my mouth. I’ve let if fill the inside of my ears and silence away every sound. and against my skin, the rash and burning texture, as it grew thicker and thicker and thicker and all had such pleasure in murmuring constantly: – there she goes, one born with a skin too few –  if they only knew, by standing my ground, how it became, a skin too many.

eu tenho um lobo dentro do peito, uma ave de asas bem longas em cada ombro e formigas nos pés.

meu deus, há quanto tempo.

eu durmo, durmo. o sol se levanta faz meia volta sobre mim, me cobre de luz, eu verto suor pelos poros, o suor da cama, o suor nos lençois. o tempo passa e não faz mais sentido em que posição o sol se encontra, o  calor do sono não é o mesmo calor de outros encontros, mas quanta umidade sobre os os lencois que da mesma maneira me cegam, me sufocam, me fazem perder a paz, os sonhos não vem, ja era dia quando me deitei, eu nunca sonho quando já é dia ou será que já não sonho mais, nunca mais? os lençois, a luz, o suor, o sono cansado de dormir, esse ciclo não se resolve, não se conclui, um dia como no outro e o desenlace do tempo que encontrava no sono um ponto final, um recuo de parágrafo, uma quebra de página, se emenda infinito, infinito.

as sombras que se projetam sob meus olhos são mais marcadas que minha identidade, ofuscam meu rosto e não me reconheço no espelho. se torna então um exercício de insistência em não fechar os olhos e hoje eu insisto em não abri-los, mas não é suficiente, os círculos escuros sob os olhos estão lá e maiores do que eu. o sol é maior que eu, o tempo é maior que eu, o cansaço é maior que eu.

e o sol insiste em dar suas voltas, eu insisto em existir no contra-tempo deste movimento e me pergunto, qual seria o compasso que me cabe?

A família, raro são aqueles cujos densos laços de sangue determinam. Muitas vezes naqueles em que estes laços se apresentam muito mais diluídos, encontramos o acolhimento, o calor que descreve essa imagem, a da família.

Tanto isso é verdade que você, Mário, sempre será o que mais próximo me foi de um irmão, naqueles dias em que viviamos criando fantasias e inventando castelos, seremos sempre irmãos de sangue tantas vezes derramado nos galhos, asfaltos e concretos por onde corremos e tropeçamos juntos. Do mesmo sangue derramado, a memória eterna de ti Cecília, carrego na pele de todas as marcas e cicatrizes, aquela fatídica tatuagem que fiz em tua companhia e encorajoamento incondicional. Não seriam essas as trajetórias da afinidade, dos laços inquebráveis? A parceria, os rituais e símbolos que pontuam uma existência povoada de encontros, rostos, nomes e incontáveis coincidências, de todas estas encontrou em ambos um espelho.

Sei que dessa, a trajetória das coincidências, ninguem melhor entende do que vocês, nós. Quem haveria de prever que desses dois, tão indeléveis, ecoaria tanto amor. Tão imenso, é um suspiro de alento, um antídoto pras mágoas do mundo, um exercício de memória das coisas que tem valor, uma ato de coragem perante os que perderam a fé.

Um encontro tão antigo, de um laço, uma memória tão cotidiana, tornaria este encantamento uma escolha que traça na coincidência um destino.

Fortuita coincidência então, não há como descrever, dessas coisas poucas sabemos porque, mas esta será uma história de certezas. Eu sei que sim.

some say, love’s the most selfish of all sentiments. as all emotions sprung from within, how unselfish can any feeling really be? i believe there is always a search for detachment in the quest for love. as if in the merging of souls one would cease to be and become the other, or another.

for one to truly experience the abandonment that becomes love – that is what i believe in, what i aspire – one must distance oneself from it’s own existence. that’s  why lovers long to lay next to each other, in silence, in darkness. watching as skin crawls up and down searching for a breath, the eyelids delicately twitching searching for light in the technicolor of sleep.

to simply witness the existence of a body, chests filling up with air, emptying out in exhalation. to watch closely the continuous vital and so syncopated movements we must repeat endlessly to survive. to witness the bare image of what it is to be. but we fear. i fear. i am. i love. i hope.

Sou somente vontade corrompida

Lealdade vil

Amizade traída

Sou somente nós

São comigo corrompidos bondosos

Vis leais

Traidores amigos

São comigo nós

Mesmo assim a humanidade não nos esquece

O destino nos lambe com sua saliva gosmenta e pegajosa

Alguma palavra nos persegue e nos caça

O desejo nos escapa e viver vira uma trapaça

É que não cabe o tamanho anacrônico da nossa miséria dentro da tigela

Que usamos para mendigar existir

Entorna e cai na tigela dos outros

Entorna e cai na tigela de outros e outros

O bom pode vir a ser mal

O mal pode vir a ser bom

Não é nada mal

Não é nada bom

Mas entorna e cai

Querido diário,
Hoje fui a um show num lugar super legal, vários amigos, cerveja gelada, aquela confraternização maneira.

Eis que vou ao fumódromo, numa onda de alegria do encontro com os bróders, da cerveja batendo nas idéias, engatei numa conversa com um casal desconhecido. O cara era meio gringo, a mina era um lance tiazona-enxuta-bebum-forçadora-de-amizade sabe?

Naquele bonding que só acontece neste tipo de espaço, aquela sensação de pertencimento, todos irmãos na exclusão, estavamos trocando uma idéia. A tia era uma figura muito engraçada de tão desconexa na conversa. Mas então, eles tavam bem bêbados e eu não na verdade, mas tipo, super simpáticos sabe? Daí sei lá, a mulher tava me cobrindo de elogios gratuitos e eles eram bem mais velhos assim, uns 45 anos pra cima.

Foi aí que começou a rolar uma vaibe errada. O cara num silêncio meio melindroso, a tia num derramar de comentários sobre a minha roupa, mas sei lá, mulher é assim mesmo né? Tudo meio falastrona e fútil. E homem quando bebe fica meio tapado né? Eu retribuo os elogios e tal, tentando equilibrar a conversa afinal, a cordialidade é uma virtude pouco exercida nesses tempos aí em que vivemos e pá e tal.

5 minutos into the conversation, começo a me arrepender de ter dado corda pro diálogo BIZÔLO que estava tendo, eis que entra o filho maior de dezoito do casal e chama os pais para irem embora. Achei gatinho até e tal, mais engraçado ainda a família caindo na night unida. Enfim, neguinho era tão figura que não quis puxar conversa com mais ninguem daquele clã.

Beleza, massa, falou galera até a próxima.

A tia na porta do tal aquário fumante me pergunta como me acha por aí (?) eu falo pô, meu sobrenome é super complicado e o mundo é cheio de Carolina’s Lima. Ela me dá o e-mail dela ( que eu obviamente não decorei que não é pra tanto tambem, não vou te adicionar no meu messenger assim, depois de só UMA conversa bizolóide né galera?) meio falando no meu ouvido meio caindo em cima de mim, bebaralhassa.

Beleza, valeu, deus abençoe, toma uma Coca aí galera, dirijam com cuidado.

As vezes é massa conversar com quem você não conhece né? Essa Brasília tá toda no Facebook mesmo, massa encontrar alguem que nunca te viu antes, esses tiozões na night são engraçados.

_______________Lapso temporal______________ cena 2 – interna –  subsolo – música alta, pessoas dançando – close:

Alguns minutos depois, refletindo na pista de dança, repassando o diálogo travado com o casal no fumódromo, eu me questiono sobre o comportamento humano sob o efeito do álcool, neguinho fica bem loko mesmo né?

Then it hits me. Oh boy, and it’s embarassing.

Bicho, tomei um jacaré do tsunami de VERGONHA ALHEIA de mim mesma que me acometeu. Levo as mãos ao rosto em descrença.

Fui EXPLICITAMENTE ‘paquerada’ por um casal de swingers de meia-idade na night roqueira e só eu não me dei conta. Em nenhum momento. E bicho, umas 10 pessoas – que são meus amigos no orkut – presenciaram esse movimento arrepiante.

2009, cê tá demais hein? Pára com isso por favor.

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Quem ficar afim ou quiser evitar um possível confronto nos mesmos moldes segue a descrição;

Mulher, 45/50, branca, estatura média, cabelos curtos bem loiros, raiz preta bombando, olhos claros e decote agrede. Um lance meio botox de leve e um sotaque gaúcho meio afetado, meio gringo tambem. Se chama Patrícia.

Homem, 45/50, estatura média, branco, loiro/grisalho, olhos claros, sotaque francês. Sem nome.

Brasília me ofereça a tua outra face.

Se liga.

Simpatia é quase amor.

Agora são onze horas e nada pareceu mudar. Mas a vidinha, dia-a-dia, pode parecer um pouco mais fantástica se apenas um segundo ou dois for tudo que você sabe.

-Era vermelho com listras brancas, caiu no chão é explodiu!

Passando assim tão rápido uma frase retirada de uma conversa alheia indo ali, na padaria.

Noite e frio esperando o ônibus e duas borboletas amarelas riscarem o campo de visão.
Podia muito bem ser papel de bala ou um panfleto de igreja.
Mas você olha pro lado e ninguem parece ter visto.  Duas borboletas tenho certeza, num segundo que ninguem viu.

Se só o suspiro antes de partir.
Se antes de se dividir, antes fosse só o que existisse.

Se só o momento antes de reconhecer.

Se só assim, a vida se faria um pouco mais fantástica.

Na minha porta, sete espécies diferentes de insetos. Como se esperando por mim numa noite tão chuvosa estivessem ali, todos na minha porta.

Nos cumprimentamos com a reverência que evolutivamente nos compete, o ser humano, único exemplar da espécie frente as sete variáveis de um filo. Me esgueirando desconfortavelmente para conseguir lidar com a fechadura, um grilo muito verde me toma os papéis que ocupam a mão e os apoia nas asas muito longas, com muita gentileza.

Fechando a porta pelo lado de dentro um besouro se oferece para carregar minha bolsa, agradeço com um leve curvar do torso, tão forte e tão cuidadoso. Nos sentamos a mesa, eu e as mariposas. Sem pressa nos servimos de café e perdemos a noção do tempo observando a chuva movimentando terrivelmente os ventos, as folhas lá fora. A água vazando pelos cobogós da cozinha, molhando a torradeira e o pote de açucar. As libélulas logo afastam os eletrodomésticos da água e me convidam a levantar.

Rapidamente formigas se agrupam em uma longa, em uma intensa fileira em frente a cama e como um batalhão num constante levante em formação de ataque me ajudam a tirar os sapatos, quase como um feitiço me vêm o sono muito mesmo, muito forte, muito intenso, sinto as asas dos mosquitos roçando meus ouvidos e zunindo em círculos sobre meu rosto me forçando a deitar cada vez mais, cada vez mais, sinto enfim o travesseiro contra o rosto e o crepitar de centenas de pequenas pernas, as centopéias sobre os lençois trazendo até meu pescoço o cobertor quente e macio. As borboletas pousam sobre o interruptor, as luzes se apagam e as cigarras me contam em uníssono que é hora de dormir.